Некогда жил в одной долине лорд-тиран. Он заставлял работать на себя просто за гроши, — люди спину на него гнули, сердце надрывали, а он знай себе толстел да богател.

И в один прекрасный день пришёл к нему молодой горец, простоватый такой, с цепом на плече, и попросил работы. Лорд этот подумал, что вот ещё удобный случай обвести вокруг пальца простака, и сказал:

— Работников у меня и так хватает, ну да ладно, если много не запросишь, что ж, поработай!

Парень ответил:

— Если я наймусь к вам на семь лет молотить и за это попрошу столько пшеничных зёрен, сколько словлю в рот из-под цепа, да ещё земли, чтобы посадить эти зёрна, да те, что родятся от них за всё время нашего уговора, много это будет, по-вашему, или нет?

Лорд очень хорошо знал привычку добрых пахарей ловить ртом зёрна, которые вылетают из-под цепа, и жевать их, пока идёт молотьба, и ухватился за счастливый случай нанять — да ещё задаром! — на целых семь лет простака, видно, с крепкими руками, да не с крепким умом.

— По рукам, — сказал лендлорд.

За первый год молотьбы парень словил ровно семь пшеничных зёрен. На другой год — только шесть. На следующий — пять. Потом четыре. Потом три. Потом два. А в последний год — всего одно зёрнышко.

Но ведь каждое пшеничное зерно дало ему триста зёрен, а потом и триста раз по триста, так что очень скоро все десять тысяч акров земли лендлорда оказались под пшеницей работника. И лендлорд угодил в дом призрения, а парню он задолжал земли больше, чем вся Ирландия, Англия, Шотландия, Испания и Франция, вместе взятые!